A mulher de trinta anos

Não era o meu actor de eleição e nem lá chegava perto. Parafraseando um professor de filosofia que tive no secundário, o Clube dos Poetas Mortos é um dos filmes mais sobrevalorizados da história hollywoodesca, sem mérito. Hoje em dia então considero o filme mesmo muito mau: para aprender não é necessário armar um circo como aquele em que o argumento se agarra e aquele dramatismo desmesurado do professor sofrido porque também ele foi um rebelde e há-de quebrar o sistema por dentro, sacrificando-se a um fim já conhecido desde o início, o desemprego, nada traz de novo. Os alunos não aprendem porque sem embelezamento dos conteúdos, a coisa é difícil e tudo o que é difícil, desmotiva. O filme é uma ode ao facilitismo, nada tem de poético porque é forçado, os dramas tratados estão banalizados e secundarizados pelo argumento básico e o contributo do actor principal vai na linha da carpideira. Já me esforcei, mas não me lembro mesmo de nenhum filme com o senhor que tenha gostado: N´O Rei Pescador estive lá perto, mas para mal do Jeff Bridges, foi mesmo a interpretação do Robin Williams quem estragou aquilo.

Posto isto, é sempre com tristeza que me deparo com a amplitude destruidora da doença mental. Não devia haver necessidade.