A mulher de trinta anos

Quando se consomem muitas notícias, se fala sobre as notícias, discutem-se notícias, fico sem paciência para dissecar notícias aqui. Este blog não se substitui a uma boa discussão política. Aqui não me apetece fazê-lo. Depois, sem muito tempo útil de lazer, consumo muitos blogs. Gosto de os ler. Verdade. Isso também retira móbil para postar. Nunca tive vocação para os diários na pura acepção etimológica do termo. Nunca escrevi todos os dias neles o que comia, com quem falava, o que via. Fazia-o uma e outra vez, parava, quando voltava havia passado muito tempo. Daí os meus diários infanto-juvenis se parecerem com pequenos ensaios individuais sem intersecção temporal entre eles e nenhuma linearidade cronológica. Restam-me para aqui os desabafos, pensamentos soltos (muito blasés quiçá), uns laivos de registo observante, pouca comida, alguns livros, selfies com filtro... Daí esta intermitência a que tem estado votado este diário que não o é. Começo a considerar o meu blog como o contra-senso do que se apregoa como a principal característica identitária de um blog: uma linha editorial. Um tema. Espero que esta desarrumação conceptual tão grave não afaste ninguém, mas não consigo prometer rubricas e organização. Mesmo assim, a emissão seguirá dentro de momentos...