A mulher de trinta anos

 

Olha a Lauren e o Humphrey tão sensuais: mulher fatal, fumava; homem machão também.

 

1. Lá vou eu na rua, com um saco de compras de Natal, acendo um cigarro (em espaço público comum, vulgo meio da rua literalmente) e nisto, ao meu lado, em andamento também, um sujeito (decerto esquizofrénico paranóico grunho) que começa a tossir para cima de mim. Ok, falamos de uma avenida, larga e espaçosa e o gajo estava mesmo em cima de mim. Olhei de soslaio para o dito. Foi a oportunidade pela qual a alma desvairada esperava. Começou a berrar (não falar, não gritar, mas a berrar): “Tenho de levar com o fumo dos outros, não há respeito. Sua porca (sim, chamou-me isto!!!), estúpidos, eu não fumoooo!”. Continuei a andar como se nada fosse e com o meu saco (que até era pesado) em posição de ataque defensivo caso a estupidez alheia passasse à acção. Mas não, o desalmado ficou parado a berrar no meio da rua. Sinistro no mínimo, não?

2. Estou sentada no café onde diariamente vou pela manhã (cinzeiros em todas as mesas, ausência de letreiro anti-fumo). Está vazio à excepção da minha pessoa e um casal. Sento-me, afastada do dito, pois vou fumar enquanto bebo um café. Minutos depois entra uma família com duas criancinhas (eu estou a fumar, ainda) e onde se sentam? Ao lado da minha mesa. Não escolheram os lugares mais afastados, não, foi mesmo ali ao lado. Instantes a seguir começa o pai a tossir, segue-se a mãe (tuberculosos? não creio). Não apago o cigarro. O patriarca da famelga levanta-se e vai ao balcão reclamar que não há direito, que as criancinhas vão comer e estão a levar com o fumo dos outros, que só quando for mesmo proibido é que “esta gente” deixa de fumar nos cafés, e rebéu. A dona do estaminé a alertá-lo que ali ainda se pode fumar, que há mesas mais afastadas, que o café é espaçoso e o inalador de fumos novo e blábláblá. Mas o homem não, ninguém o demovia, que se sentava onde quisesse, que os outros deviam era respeitar, e o ar poluído e os pulmões das crianças...