A mulher de trinta anos

Tenho uma costela voyeurista, apanágio de todos nós, mesmo daqueles que contra-argumentam. O paradigma da tvi, salva da bruma de más audiências após recurso à aquisição do formato big-brotheriano, serve de fundamento. Nem vale a pena dissertar sobre a efemeridade da ribalta e a relação psico-sócio-virtual estabelecida em tubo de ensaio entre os enjaulados e os voyeuristas que reformularam o conceito de directo televisivo e acenderam debates éticos. Hoje, restabelecida a ordem universal do espaço-tempo pela normalização da coisa, a distância permite fazer evoluir a discussão a outro nível. Para o comum dos mortais, contudo, prevaleceu uma ideia (peregrina, diga-se) associada ao mediatismo, rapidez e eficácia da facilidade de transformação de um qualquer anónimo em “figura pública” enquanto o diabo esfrega um olho, centralizando o mundo e a verdade do mesmo, temporariamente, nesse universo difuso.

*Também nunca percebi aquelas pessoas que chegam ao blog alheio e desatam a injuriar o dono; isso e aqueles que nunca comentaram, mas que que por um distúrbio psicológico qualquer desatam a escrever posts, insultando um qualquer blog movidos apenas por um ódio de estimação inexplicável...

vivermos connosco próprios o dia todo. Temos de nos aturar, encetar diálogos contraditórios, falar sozinho, irritarmo-nos, chamarmo-nos de parvos, pensar e repensar ao milésimo de segundo a reacção, pentearmo-nos,... quanto mais antecipar reacções alheias?!

Agora junta-se a isto viver com outra pessoa.

De outro género.

Que também fala sozinha consigo, atura-se a ela própria, dialoga em surdina, percebe ao contrário ou demora a perceber, faz que não percebe porque primeiro se percebe a ela.

Depois ainda juntam-se a duas, num fim-de-semana. Em dois dias de calor. Calor que provoca irritação. Irritação que nada mais é do que simples irritação.

Depois imbirra-se durante um sábado.

Faz bem. Equivale a um desgaste de 20 quilómetros para uma e a um conjunto de 50 flexões para outra.

Depois porque se imbirrou esqueceram-se pormenores muito importantes:

o chapéu de sol para a praia;

a garrafa de água;

a carteira.

E o que existe de bom em conhecermos o grau de imbirração e a diléctica da mesma é que ela pára lá no sítio onde o poder se esconde e se negoceia.

E hoje não ganhou ninguém: eu besuntei as costas vermelhas dele com o meu melhor hidratante e ele pagou o jantar.

E partilhámos bolinhos de côcô enquanto fazíamos o roteiro para as férias.

Coitadinhos de nós que acordamos para ir trabalhar depois de tantooos dias libertários.

Ora eu sou uma rapariga muito positiva, mas tenho dias. Constatei desde logo que me falta precisamente um mês para abalar daqui para outro sítio. Por pouco tempo é certo, mas agora isso também não interessa. Fiquei melhor. Muito melhor.

Às vezes é difícil manter o optimismo.

Antes de sair estive a ouvir um colega a dissertar sobre os mitos urbanos que grassam sobre este tempo. Para quem vai a pé para casa não é coisa boa de fazer. Constatámos que ao tempo de trovoada estão associadas histórias desgraçadas, impossíveis de comprovar factualmente. Cada uma quase dava um fado.

E depois lá fui eu para casa, a pé, a olhar de viés para o céu e para as minhas sandálias que têm uma pequena fivela metálica, mais as minhas pulseiras de latão e o meu fiel anel de prata, com as chaves dentro da mala, mas com muito medo de perecer e tornar-me também eu numa história esquisita… num dia de trovoada como o de hoje uma rapariga nova, muito gira e trabalhadora, tinha acabado de sair do trabalho. Ia a pé para se exercitar. Podia ter ido de carro, mas precisamente nesse dia tinha escolhido ir a pé. Tinha duas pulseiras  metálicas fininhas, uma cinzenta e outra lilás; mas foi o anel de prata, muito grande, quem a atraiçoou. Lá veio novamente o trovão e...

 

Bem, quando cheguei a casa foi um alívio. Conversa mais parva de se ter no final de um dia assim…

Hoje a conversa mudou: a senhora da limpeza augurou catástrofes mercê da conjunção calor exótico- céu nublado.

Como se vê, o optimismo português anda pelas ruas da amargura...

Quem se interessa pela arte de fazer cidade (ou a arte gentil de unir espaços como o arquitecto Pancho Guedes define o seu ramo) ou simplesmente pela arte de imaginar outros mundos sugiro uma visita à exaustiva exposição Vitruvius Mozambicanus (no Museu Berardo no CCB).

Trata-se de uma viagem pelas correntes formais da arquitectura contemporânea (das influências de Gaudi às de Loyd Wright) e acima de tudo pela construção de um estilo muito pessoal onde a arte tribal e os materiais da sua terra de eleição, Moçambique, estão permanentemente em relação com uma visão muito ocidental da arquitectura não só enquanto técnica, mas principalmente como modo de harmonizar e dar significado a espaços físicos e culturais, formas e conteúdos, usos funcionais e sentidos de consumo. Afastado das ideias corbusianas, este é um dos derradeiros arquitectos pós modernistas, mesmo antes do conceito ter sido atirado para o mainstream.

No percurso expositivo encontramos uma panóplia de vertentes interligadas que, no fundo, são reflexo da vivência e da evolução pessoal do senhor, do contacto com os seus pares, das suas viagens, dos seus afectos, do simbologismo dos locais por onde passou: desde projectos construídos a outros que não saíram do papel, em todos eles a legendagem é feita em discurso directo: é o arquitecto quem nos fala daquilo que vemos e vai contando as peripécias de cada peça, cada casa, cada cemitério, cada escola, cada prédio, cada rua, cada jardim,...

Para quem aprecia os sentidos humanos da arquitectura, a exposição de Pancho Guedes dá a conhecer (talvez até demasiado exaustivamente) aquilo que de mais fascinante eu encontro na arquitectura: a sobreposição da coerência da coisa feita e o reconhecimento da visão sociológica do mundo de quem projecta à megalomania da ideia artificial de criar o espaço que parece, cada vez mais, ganhar terreno.

Se ofuscar digam qualquer coisinha.

Voltei do meu período de hibernação.

A minha hibernação é só cibernauta; para tudo o resto é muito laborosa.

Tenho estado muito ocupada a descansar quando não trabalho. E no convívio after hours. Foi da Primavera. Hoje como choveu...

Tenho andado também muito pensativa. Afinal as eleições ocupam-me muito tempo de meditação. Deve ser porque eu levo muito a sério o meu voto e demoro-me a pensar nisso. Assim, os tempos os tempos de antena têm ocupado muito do meu tempo. A seguir aos Contemporâneos é o meu programa televisivo de eleição: tem um candidato que fala como quem dança lambada, uma senhora que faz a campanha sozinha, uma série de alienados antagonistas da UE, outros que distribuem florinhas e são tão fervorosos adeptos das teorias do Proudhom que me fazem rir (com respeito democrático) e ainda disponibilizam, todos eles, périplos etnográficos pelo país pouco profundo deveras interessantes.

Também ganhei uma série de coisas à borla (?). Estranho, eu sei. Bastava-me pôr um pé na rua e caía-me em cima uma coisa gratuita. De modo que andei muito atarefada.

Como já estava a ficar farta de tanto vermelho mudei o template deste sítio e atirei para aqui a senhora com vestido verde da Lempicka. Não prima pela originalidade, mas como eu não sou apetrechada com dotes pictóricos...

Voltarei em breve. Agora vou descansar que isto de andar a tentar acertar com os itens todos da configuração cansa muito.