A mulher de 30 anos não era nascida no 25 de Abril de 74; não ouviu radionovelas e não vibrou com o Festival da Canção. A mulher de 30 anos tropeçou em dois séculos e está aqui! Também opina, ainda não é anciã e agora é mãe

.posts recentes

. Bom dia

. Autoretrato #1

. Adeus fim de semana

. Adeus domingo #2

. Finalmente, toda uma cole...

.Instagram

Instagram

.mais sobre mim

.Pinterest

Visite o perfil de Ana no Pinterest.

.Posts mais comentados

21 comentários
16 comentários
14 comentários

.Setembro 2014

Dom
Seg
Ter
Qua
Qui
Sex
Sab
1
2
3
4
5
6
7
8
9
10
12
13
14
16
17
18
19
20
21
24
25
26
27
28
29
30

.tags

. todas as tags

.favorito

. O que é a amizade depois ...

. Nasceu o meu filho

. Da epifania televisiva de...

. Hoje constatei que é dia ...

. Leva-me pró contenente!!!

. Discurso directo I e II (...

. Os dias em que todos nós ...

. voltei, voltei...

. L`air du temps

.links

.subscrever feeds

.arquivos

. Setembro 2014

. Agosto 2014

. Julho 2014

. Junho 2014

. Maio 2014

. Abril 2014

. Março 2014

. Fevereiro 2014

. Novembro 2013

. Outubro 2013

. Março 2013

. Fevereiro 2013

. Janeiro 2013

. Outubro 2012

. Setembro 2012

. Agosto 2012

. Maio 2012

. Abril 2012

. Dezembro 2011

. Novembro 2011

. Outubro 2011

. Setembro 2011

. Agosto 2011

. Março 2011

. Fevereiro 2011

. Janeiro 2011

. Dezembro 2010

. Outubro 2010

. Setembro 2010

. Agosto 2010

. Julho 2010

. Junho 2010

. Maio 2010

. Abril 2010

. Março 2010

. Fevereiro 2010

. Janeiro 2010

. Dezembro 2009

. Novembro 2009

. Outubro 2009

. Setembro 2009

. Agosto 2009

. Julho 2009

. Junho 2009

. Maio 2009

. Abril 2009

. Março 2009

. Fevereiro 2009

. Janeiro 2009

. Dezembro 2008

. Novembro 2008

. Outubro 2008

. Setembro 2008

. Agosto 2008

. Julho 2008

. Junho 2008

. Maio 2008

. Abril 2008

. Março 2008

. Fevereiro 2008

. Janeiro 2008

. Dezembro 2007

. Novembro 2007

. Outubro 2007

.últ. comentários

Boa noite,Como a entendo.Uma coisa é fazer o "que ...
É tão giro encontrarmos desenhos antigos, retratam...
Compreendo perfeitamente! É tão difícil deixá-los ...
Quarta-feira, 25 de Novembro de 2009

Quem em ruim terra nascer, sempre para ela há-de pender

Eu sou daquelas pessoas urbanas fáceis de serem apontadas como pedantes pelos que, sendo igualmente intrínsecos citadinos, gostam de apregoar as maravilhas do exótico mundo rural ao mesmo tempo que me desancam pela minha assumida aversão à vida campestre. Contrariamente aos amigos burgueses de séculos passados cujo enriquecimento veloz se ficou a dever a uma conjugação de chica-espertice com desenrascanço e exploração de fragilidades económicas alheias, eu não vim de longe para aqui, não me quero afirmar pela anulação de qualquer passado camponês e só sei que um frango não nasceu embalado porque nasci em 1976 quando eles ainda viviam em quintais, nomeadamente nos dos meus avós. Eu sempre estive aqui. No meio da poluição e entre prédios.

 
Para escândalo de muitos, eu sou pessoa para gritar perante uma lagarta numa couve, chegando mesmo a ponderar enviar uma reclamação por email para a cadeia alimentar, vulgo hipermercado, onde adquiri o produto adulterado, ameaçando uma queixa para a ASAE perante tal vitupério e ponderando exigir uma indemnização perante danos emocionais. O tempo perdido a posteriori, ninguém calcula. Como tirar uma lagarta de uma couve, ou melhor, como tirar uma couve de uma lagarta?
 
Não estando familiarizada com seres vivos mais pequenos que o meu gato também não sou pessoa para esborrachar uma lagarta. Infelizmente na escola nunca nos ensinaram qual o melhor modo para retirar moluscos de leguminosas. Demoro 10 a 15 minutos: primeiro com um cotonete em sequências de tentativas para que o bicho se enrole no mesmo; segue-se a transferência do animal para um jornal, tarefa simultânea com o mantra “não te mexas, não te mexas, não te mexas” e finalmente o lançamento do bicho pela janela, missão ultra sensível, pois faço pontaria ao relvado, tentando que o arremesso o salve de um embate com a calçada.
 
Infortúnios domésticos à parte, também não tenho aspirações de morar numa vivenda, nem geminada, nem sozinha. Para indignação de muitos considero francamente provinciano o facto de me deslocar para trás do sol-posto (visto que o nosso ordenamento territorial, ao contrário dos americanos do norte remete os subúrbios para trás dos prédios, entenda-se, muito para lá da periferia de qualquer pequena cidade). São conjuntos de vivendas e vivendinhas, feias, sozinhas e incrustadas noutras, sem nada por perto, por “nada”, entenda-se nada de significante; coisas como um cafezinho, uma padaria, um quiosque, uma paragem de autocarro, outras pessoas, pessoas, mais pessoas e confusão, barulhos de pessoas, de carros, de autocarros, poluição, vendedores de castanhas, lojas dos chineses, lojas que não dos chineses, restaurantes e coisas assim que fazem confusão às pessoas que preferem o campo. Geralmente aspiram morar em sítios que de campestre têm muito pouco. Só fazem lembrar. Sítios com nomes estranhos agora, mas que dantes até tinham sentido, um sentido perdido perante a humanização da paisagem e que, descontextualizados, parecem apenas ridículos, tipo Malveira da Serra ou Quinta do Conde. Mais artificial ainda são os sítios que não existiam e de onde emergiram construções novas a apelar a essa, aparente, necessidade de reencontro com o camponês que há dentro de alguns de nós, do género “urbanização jardim das flores” (a iteração, note-se, vinca mesmo a ideia: é um jardim e ainda por cima tem flores- que hoje esta história de ter jardim já não é garante de nada) ou “urbanização vale paraíso” (repare-se - é num vale, logo afastado da confusão, mas também é paraíso, logo um vale descansado - também poderia ser boa designação para uma casa mortuária, mas pronto, a intenção urbanística está lá).
 
 
È que longe da segurança da cidade existe um mundo vil e perigoso, povoado de pequenos seres, nomeadamente insectos e roedores, cheiros e cores, com o qual o meu código genético já não é capaz de lidar. Há dias, por exemplo, eu estava no meio dos prédios, só betão e calçada e umas árvores esquálidas a 100 metros, entro no meu carro, fecho a porta e, na parte de fora do vidro do condutor, está um gafanhoto gigante (só podia, tinha um palmo de comprimento, desde a enorme cabeçorra até àquela espécie de casulo que é o corpo). Algo no meu cérebro demorou a ler o que era aquilo, juro. Pensando bem, só reconheci que era um gafanhoto porque me fez lembrar o Flip (da Abelha Maia, mas sem o chapéu, daí a dúvida). Eu gritei. Gritei de susto. Só pensava como é que um bicho daqueles estava ali, na segurança do betão e da falta de coisas verdes?! Deixei-o lá: tive de sair pela porta do pendura porque o bicho aguentou 5 quilómetros de viagem com umas ventosas poderosíssimas que tem nas patas, quanto mais depressa eu ia, mais o bicho aerodinâmico se colava ao vidro. Terror puro, esses minutos que vivi.
 
Só eu sei o que sofro quando visito a tia do homem de trinta anos na santa terra e ela nos abre a porta do quarto onde vamos ficar e eu já sei que passarei as próximas duas horas a matar aranhas, enquanto grito de cada vez que me deparo com uma, o coração aos saltos e uma urticária nervosa; nem vale a pena mudar de quarto, pois estão em todo o lado. Como eu durmo mal nesses dias, acometida de pensamentos torturantes sobre possibilidades, bastantes plausíveis, de me entrar uma aranha pela boca durante o sono. E os ratos? Ah, pois é. Há ratos nas adegas e garagens das pobres casas desprotegidas que se situam longe das cidades. Muitas vezes estão espremidos numa ratoeira artesanal, sequinhos da silva, cheios de formigas e outros bichos em redor, mas atrás desses mortos em combate, imagino sempre os outros escondidos a aguardarem a minha passagem para se atirarem a uma perna. E os rituais do campo? Eu juro que os percebo, por Claude Lévi-Strauss, eu juro que os percebo! Numa perspectiva etnográfica eu gosto muito, sim, senhor, mas agora que nunca mais se repita o episódio em que a prima da terra me recebe com um facalhão na mão, mangas arregaçadas e braços ensanguentados e me pergunta se a quero ajudar a “desmanchar” um porco! Eu tiro fotografias, até posso tirar notas, mas não faço trabalho participante em matanças de porco. Jamais! É mais forte do que eu.
 
 
Depois ninguém percebe porque pretiro a bucólica paisagem campestre à cidade! Coisas como é “um sossego” são para mim sinónimo de “é um degredo”; “é um espaço só nosso” interpreto como “somos uns selvagens barulhentos, não nos aceitam num condomínio e aqui podemos “ajavardar” à vontade que ninguém nos vê, nem ouve”; “quando tivermos crianças têm mais espaço para brincar” é uma expressão dúbia, ao que contraponho “vão brincar com quem? Como? Vão ficar tontas de andar de triciclo às voltas num instante nesse vosso micro jardim! Prefiro o parque infantil da comissão de moradores que existe nas traseiras da minha rua!”. Depois a pérola “há muito mais qualidade de vida”. “A fazer o quê?” Esta da qualidade de vida é prepotência pura e pode dar para tudo. Plantam o que comem? Não. Consomem menos energia? Não. Deslocam-se de carro 10 a 20 quilómetros para o hipermercado mais próximo para fazer o mesmo que eu faço sem gastar tanta gasolina. Têm melhor ar? Ainda bem porque entretanto para saírem dali para qualquer espaço civilizado levam o carro atrás e poluem o espaço dos outros, atravancando a rua da cidade de que fogem com mega carrinhas suburbanas, grandes e mal estacionadas, aquelas que depois, aos dias de semana, fazem fila na ponte para chegar a Lisboa, pois moram tão longe, mas tão longe, que nem o comboio lá passa.
 
Auto excluídos, portanto. Os novos rostos da exclusão: os alambazões suburbanos. E depois encontram uma pessoa na rua e tratam-na como uma pobrezinha porque vive na cidade, ansiosos por contar a sua socialmente prestigiante mudança de residência de Corroios para Azeitão! Como se isso me fizesse diferença. A mim. Logo a mim. Azeitão?! For god sake! Depois sou esquisita! Pois sou.
 
publicado por amulherdetrintaanos às 22:28
link do post | comentar | ver comentários (7) | favorito
|
Segunda-feira, 23 de Novembro de 2009

Coisas que nascem e morrem no colo da comunicação social por inépcia de outrém I

A bem dizer são quase todas. A mais flagrante é o caso do Ruanda. Mas isso é longe. Das coisas distantes só temos percepção se a comunicação social no seu formato televisão as traz à luz do dia. Sem isso, não existem. Agora, desta é que já nem me lembrava. No outro dia no café, um colega comentou sobre isso, perguntando se já tinha acabado. Qual série televisiva ressurge agora a nova temporada. Podia ser o "Perdidos", mas não é.

 

Casa Pia: julgamento prossegue hoje, a dias de completar 5 anos

 

5 aninhos... parabéns ao nosso célere sistema judicial! Dizem que quando chega à 10ª temporada, as séries começam a esmorecer e, neste paralelo com casos de polícia e tribunal, até a opinião pública tão faminta de histórias apaixonantes e controversas já se cansou. Fim de frase para cada vez que alguém se lembra de mencionar Casa Pia: "não vai acabar em nada". E têm razão.

 

 

tags:
publicado por amulherdetrintaanos às 13:20
link do post | comentar | ver comentários (2) | favorito
|
Sexta-feira, 20 de Novembro de 2009

A adolescente dentro de mim

fica fascinada com estas pérolas...

Details
 
Ghostgirl by Tonya Hurley  (ou em português, "A Rapariga Invisível" para não chocar as nossas pequeninas leitoras com um título que sugerisse qualquer coisa a fazer lembrar coisas chocantes e horríveis que não acontecem a pessoas felizes, tais como "fantasma"). Pois, a ideia é muito ineteressante, mas a estética burtoniana ainda mais: a moçoila morre, ao que parece engasgada com uma goma e morre (desculpem, vai para o céu)- vai-se a ver e aquilo é uma espécie de escola de Hoggart misturado com a quinta dimensão, agora que o limbo foi banido pelo Papa em vigor. A rapariga depara-se com as mesmas questões fiolosóficas de quando estava viva com a agravante que tem de frequentar uma escola de modo a passar de ano até chegar ao Além...
 
Acho que não consigo esperar até ao Natal...
tags:
publicado por amulherdetrintaanos às 20:39
link do post | comentar | ver comentários (4) | favorito
|
Quinta-feira, 19 de Novembro de 2009

Trólóróloró

Já tenho computador!

publicado por amulherdetrintaanos às 22:03
link do post | comentar | ver comentários (4) | favorito
|
Segunda-feira, 16 de Novembro de 2009

De fugida

Sem net. Sem computador. Sem motherboard. Sem sentido para um escritório onde, de permeio, com os meus estimados livrinhos, já não existe a pequena janela para o mundo virtual.

 

Grande sniff.

 

Paz à sua alma de computador.

 

Expirou faz hoje quinze dias.

 

Oito anos de duração. Era velho, disseram-me no hospital dos computadores. Ali não há secção de cuidados paliativos. Ou vive ou morre. O meu computador morreu. Já nem há peças para o arranjo. Oito anos depois. Então e a televisão Salora dos meus progenitores que durou 20 longos anos e que, da última vez que foi vista, trabalhava que era um mimo? Essa é que era velha. Responderam-me que os computadores são diferentes. Oito anos e é um caso de estudo. As coisas que uma analfabeta informática descobre.

 

Vem outro a caminho. Modesto, é certo, mas que, realmente, em comparação com o idoso perecido é uma grande máquina. Consegue ter abertas 20 janelas ao mesmo tempo, diz-me o homem que tem o mundo a seus pés, vulgo, senhor-da-loja-de-informática-que-percebe-mais-daquilo-do-que-qualquer-um-dos-comuns-mortais-e-por-isso-é-dono-do-mundo-e-vende-nos-aquilo-que-quiser-pois-domina-tudo-e-fala-por-siglas-de-números-e-letras.

 

Só amanhã ou quarta, na melhor das hipóteses. Conto os dias.

 

De fugida porque a minha net laboral é limitada. De fugida porque das minhas coisas só o meu computador pode partilhar. De fugida porque não há pachorra para não se andar a passear virtualmente à vontade. De fugida e tão de fugida que nem consigo responder aos vossos comentários anteriores. Mas li-os, de fugida.

 

Fica pronta depressa ó máquina deste admirável mundo novo. E depressa que eu prometo ser a tua mais fiel utilizadora, ser uma bloguer melhor, mais assídua e assertiva. Vem depressa e eu prometo limpar o pó ao teu esqueleto semanalmente, não me irritar se a placa gráfica ficar desactualizada daqui a 6 meses- que fica, é garantido-tratar de ti com desvelo e apregoar as maravilhas funcionais a que me irás permitir aos sete ventos.

 

Até lá sei que conto com a vossa solidariedade bloguista e neteira. Sei que me compreendem e que nem conseguiam imaginar o vosso quotidiano, assim, como o meu, desde há quinze dias. Entretanto já me doem os olhos de tanto ler e já estou farta do programa de aspirantes a modelos da Tyra. Hoje vou fazer tricot.

tags:
publicado por amulherdetrintaanos às 14:17
link do post | comentar | ver comentários (6) | favorito
|
Quinta-feira, 5 de Novembro de 2009

Às vezes

uma pessoa está sossegadinha, metida na sua vida e, de repente, mas mesmo de repente, parece que o mundo inteiro se uniu para nos chatear. É um atrás do outro. Fogo!

publicado por amulherdetrintaanos às 10:53
link do post | comentar | ver comentários (6) | favorito
|

.Pinterest

Visite o perfil de Ana no Pinterest.