Só quero saúde para o novo ano. E continuar a ter emprego. E se, para que os meus, e vossos, conterrâneos pudessem estar nesta situação, com saúde e emprego, eu tivesse de abdicar de mais um mês de ordenado (para além dos dois já levados), fá-lo-ia de bom grado. A minha lista de desejos para o próximo ano é altruísta: que todos possam ter aquilo que eu, neste momento, tenho.

 

Esta passagem de ano vai ser na nossa casa. Somos 7 crescidos e 3 crianças, menos uma amiga sem crianças que celebra a passagem com outros congéneres, mais uma amiga de uma amiga sem crianças que se juntou a nós porque se zangou com os amigos do namorado. Tudo muito caseiro. Muito adulto, muito responsável. Eu (uma refeição com pernas) alerta de três em três horas, o pai (casa de banho ambulante) especialista em mudança de fraldas. Vamos comer tacos e pizas mexicanas. O meu vizinho, tipo Scrooge, já começou a alertar os vizinhos do seu andar para o baixo potencial de ruído que tolera. O cd da leopoldina´continuará a bombar. E eu continuo muito feliz. Constipada, mas feliz.

 

Bom ano amiguinhos da blogosfera!!!

 

Nasceu uns dias antes do Natal sem ninguém esperar...

 

A coisa mais fofa do mundo inteiro...

 

e é minha filha!

A minha colega E. tentando enriquecer o meu repouso absoluto, quase a terminar (!!!) ensinou-me uma técnica para tricotar sem agulhas. Excelente ideia de prenda caseira. O resultado, materiais, cores, outros formatos fica dependente da vossa imaginação.  Se experimentarem partilhem os resultados!

 

 

 

A few times in my life I’ve had moments of absolute clarity, when for a few brief seconds the silence drowns
out the noise and I can feel rather than think, and things seem so sharp and
the world seems so fresh. It’s as though it had all just come into existence. I
can never make these moments last. I cling to them, but like everything, they
fade. I’ve lived my life on these moments. They pull me back to the present,
and I realize that everything is exactly the way it’s meant to be.

 

                                                                                            Monólogo final de A single man (Tom Ford, 2009)

 

E aguardo para que a minha primogénita se aguente mais umas semanas...

 

 já fiz uma manta, a minha primeira!

 

Mas o Natal ainda não me bateu à porta...

 

Talvez porque tanto descanso me deixa cognitivamente lenta ou talvez porque moro num 4º andar e o espírito natalício anda lá fora, mais perto do r/c, demora a subir e neste prédio não há elevador.

 

Quiçá porque Dezembro sem idas à Baixa de Lisboa, ver iluminações de rua ou ir beber chocolates quentes nas pastelarias deste mundo, custa a entranhar.

 

Meanwhile, as poucas prendas encomendadas on-line estão atrasadas, o que me deixa com papel de embrulho, mas sem conteúdo. Se a coisa não se resolve embrulharei cartões de boas festas, o que é sempre uma coisa fofinha de se ofertar.

 

A árvore também está atrasada. A bem dizer está assim todos os anos até que a minha pessoa a vai buscar à última prateleira de uma despensa com um elevado pé direito. Este ano está fora de questão, ainda a criança nasce a meio do processo. Assim, as negociações domésticas apontam sábado como "o" dia.

 

 

 

Depois do apuramento deste país para o Europeu de futebol, a categoria de Património Imaterial da Humanidade, se atribuída pela UNESCO, a Portugal via Fado vem mesmo a calhar para desfocar as atenções da embrulhada económica portuguesóeuropeia em que estamos metidos e anesteciar um pouquito mais a todos nós, autoctones.

Levanta-se agora a grande questão: em que rua de Fátima irá aparecer a Virgem nos próximos meses?

Em 2006, em Nisa e com amigos muito alentejanos

 

 

 

Em 2007 no Museu da Electricidade

 

Em 2008 num passeio temático pelos sanatórios desactivados da vila do Caramulo... muito "American horror story"...

 

Em 2009 no jardim botânico da Faculdade de Ciências... love it

 

 

Em 2010, a várias mãos, grande avanço na peça do homem de trinta anos...

 

 

 

Manta "Espaço Casa", almofada "Gato Preto", livro "Livraria Escriba"na Cova da Piedade ("Foi Assim que aconteceu" de Teresa Font), gato "sem pedigree".

 

Não se consegue visualizar o styling das minhas unhas dos pés e ainda bem, pois é inexistente. Há algum tempo que não as alcanço e aquilo já viu dias melhores.

está a deixar-me louca.

 

Nunca nesta minha vida de mais de trinta anos estive tanto tempo parada, tão parada, tão deitada.

 

Não estou programada para tamanha inércia.

 

Dias longos e iguais.

 

A minha mãe e o homem de trinta anos a fazer coisas por mim, para mim. Eu deitada. Eles a correrem de um lado para o outro, tão activos, tão rápidos, tão cansados, aposto.

 

E eu deitada.

 

Dito assim até pode ser o sonho de muita gente. Eu também suspirava por dias de chuva em casa, mantinha nas pernas, muita leitura, filmes em dia. Qual resposta cósmica, toma lá 7 semanas de acamação. Só passou uma.

 

O mundo lá fora, desfocado da minha janela, a bombar e eu aqui a intervalar os programas da histriónica Júlia Pinheiro com os do Goucha e parceira, a qual nunca me tinha apercebido ser tão irritantezinha com um nível de humor abaixo do Fernando Mendes). E aquela apresentadora substituta da Fátima Lopes? A Iva qualquer coisa? Pergunta, responde e faz festinhas aos pseudos entrevistados e, pelo meio, verteuma série de opiniões lacrimosas sobre o mundo e a vida. Pérolas.

 

Também já percebi que a tv cabo repete á noite toda a programação da tarde. Eu sei que os perfis de público mudam com os horários diários e tal, mas e então, os encerrados em casa? Também temos direito á diversificação, pá.

 

E agora, para se perceber o nível a que a monotonia me entrega, a única coisa que ontem retive da tv:

 

Quem está na floresta e tem 14 testículos e um par de mamas?

 

Quem?

 

 

 

A Branca de Neve e os sete amiguinhos!

para ouvir tanta grunhice da boca do homem que, sabe-se bem porquê, está desde ó século passado à frente do Governo Regional da Madeira. A última é repetir até ao vómito o início de qualquer frase com "os portugueses do continente...". Isto apela a uma grande diferenciação. Será morfológica? Apelará ao étnico, ou melhor, a uma qualquer caracterização na base da construção da etnicidade? Moral? Do género, somos todos uns debochados socialistas. Estética? Somos mais bonitos aqui com os ventos de África a soprarem para cima? Aposto tudo na ética: aqui no continente, os portugueses são lixados em prole da incompetência político-administrativa de visão económica liberal, comem e calam sacrifícios novos todos dias, andam de baloiço atrás das subidas de iva, de taxas de juro, de irs, de cortes em direitos adquiridos pelo excelente princípio assente na qualidade de vida, na dignidade de viver e aspirar a melhorias geracionais para os seus com base no princípio do trabalho feito-salário pago. Na Madeira, o governo prefere dar gritos do Ipiranga as vezes que lhe convém, insultar os portugueses que não da Madeira, de outras, e no entretanto, dar tiros consecutivos nos pés dos portugueses da Madeira e do Continente, ao mesmo tempo. E é este gajo que gere uma região do território nacional como um país da América do Sul que continua a ganhar eleições e a ter cobertura jornalistica para as baboseiras que diz todos os dias.

Queria nascer antes do tempo!

 

Apressada!

 

 

Estes tempos já lá vão. Agora é sofá e cama até ao Natal!

 

Este blog vai andar tão actualizadoooo!

[cid:image004.jpg@01CC94BD.0FC329C0] E uns apontamentos de Sarah Kay no quarto pueril?
Só uns quadrinhos, poucos, por cima de uma parede que há-de ter, também ela, algum apontamento de cor? Ah? Muito datado?

Consigo tricotar um casaquinho de lã e ver os Walking Dead em simultâneo, trabalhar full time, folhear catálogos de papel de parede com uma mão e com a outra teclar muitos emails, beber quase dois litros de água no entretanto, fazer duas visitas guiadas num dia de trabalho, preparar uma comunicação, falar com os familiares recônditos que agora se lembram de ligar, pendurar babygrows pequeninos no armário, responder 20 vezes por dia à pergunta "Como é que está o bebé?" *, ir ao cinema, olhar para os babygrows pequeninos no armário, brincar com o meu gato durante dez minutos seguidos, fotografar a minha linda e redonda barriga em poses diferentes e comer coisas saudáveis.

 

O "síndrome de nidação" (como os experts lhe chamam) começa a ganhar pontos.

 

*(Sorriso meu, muito cândido e fofinho, enquanto retenho a seguinte ladaínha que qualquer dia dia sai acompanhada do tal sorriso cândido: O bébé está melhor que eu: está sossegado a fazer coisas que se fazem in útero e a dar as cambalhotas que lhe passam pela cabeça, as vezes que bem lhe apetece, enquanto que eu estou aqui a trabalhar e já apanhei duas chuvadas hoje, deixei o carro onde o diabo perdeu qualquer coisa porque pensei que hoje não chovia e resta-me o autocarro para chegar a casa daqui a 3 horas!!!)

Diz-se estar emergente. Ainda ninguém o viu. Há muito tempo que ninguém pensa nas coisas, a fundo, a sério. Faltam filósofos. E não é piada. Não há gestor ou economista que suplante a falta de pensamento, a falta de visão, a falta de estratégia.

Estou numa fase zen e nem me venham recriminar por isso.

Fiz tudo. Votei, fiz greves, fui a manifs, fiquei rouca de tanto slogan gritado e para quê?

Para isto. Para ver passar a classe baixa a classe roubada. A diferença entre mim e um operário oitocentista é que ele não tinha expectativas de vida por aí além, nem ambições desmedidas de conhecer o resto do mundo e eu tenho. Faltava-lhe o apelo ao consumo das grandes superfícies e da publicidade, a água e noções actuais de higiene, alimentação e vestuário. Eu não sou melhor nem pior do que um operário oitocentista. Sou tão lixada pelo Estado como ele foi. A diferença é que ele tinha o contexto histórico e a emergência europeia do sindicalismo moderno a seu favor e eu tenho contra mim os resquícios disso.

Mil euros dá para mais do que uma sardinha para dois, mas sobra pouco num mundo global.

Pedir aos plebeus para solucionar uma crise criada pela livre roda da banca com o aval do Estado é literalmente medieval.

Sinto-me como um camponês a quem ameaçam arder a casa se não der tudo o que tem e sem Robin Hood à vista.

Por isso não me venham falar da livre iniciativa e que o momento é de arriscar e que a crise traz oportunidades e apela à criatividade. Bullshit! Isso dá para menos de 5% da população total e numa perspectiva optimista porque criar o seu negócio neste momento é francamente arriscar em demasia.

Depois dos tiros nos dois pés, acabaram de trucidar as rótulas a este país.

Oficialmente no 3º Trimestre :)

O sr. do talho, hoje de manhã:

 

- O qu´eu gosto da minha sogra! Só tem um defeito. Devia vir só com dois dentes. Um para lhe doer, o outro pr´abrir as garrafas de cerveja.

 A bicicleta foi um excelente predicado da minha Primavera... E com o Outono vem sempre a inevitabilidade de mais idade... 

 

 A partir deste fim-de-semana, este blog dever-se-ia passar a chamar "a mulher de trinta anos... e meio... mas com muito bom aspecto."

Para as trinta e tal pessoas que durante o dia quando se cruzam comigo me dizem - Ah e tal e agora é que ´tás gira, ´tás a ver mais uns quilinhos e que jeitosa ficas?! Bem, já devias ter engordado há mais tempo! Fica o esclarecimento: são parvas ou quê?! Não pensam antes de falar? Sofrem todas de Tourette? Só a barriga cresceu almas! Como é que alguém sem estar num estado "interessante" fica bem só com mais 5 quilos de pança?! Alguém me explica?